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E niente, solito bar,
solite facce,stesso vivere calmo.
Solito paese, stesse idee.
Solita sigaretta.
Calma, ragazzo,
calma.
Bicchiere, birra,psoriasi.
Derapo con la mente
in sentieri assurdi e poco battuti.
Luci di lampioni,
alberi di natale abbandonati per la via.
Sto seduto eppure cammino.
Vedo montagne russe
e il barista che sogna in bianco e nero.
Il banco mi fa compagnia,
marmo accogliente.
Sgommero' via da qui,
cercherò altre case;
cercherò altri io da scavare.
Lui alza lo straccio,
si sta lasciando andare,
lo sento;
si sta arrendendo.
La radio passa una musica decente.
C'è poca luce,
penso a quel prato verde...
Sapete?!
Una volta ho visto morire un riccio.
Bhe...
Una volta ho ucciso un riccio.
Le campane oggi non hanno suonato.
Emitischi,
mezzi bicchieri.
E poi ho pensato ad un lieto fine,
alla salvezza;
ci ho pensato
solo che non c'era,
scusate.
E questo è quanto.

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